- COMBAT DE VERS -

Pluie de feuilles froissées,
Comme à l'automne les envolées,
L'inspiration a prit congé
Alors que mes maux restent inchangés.
Mon cœur voudrait parler
Mais ma plume reste prostrée.
Eternelle ritournelle
D'une pauvre âme mortelle.
Comment modifier le destin
De ce papier orphelin.
Plus aucune rime ne vient,
Inéluctable déclin.
Ma plume continue de sécher,
Incapable de lécher,
Les quelques grains de ce papier
Qui restent insatisfait.
Pourtant les circonstances,
Ne devraient pas donner lieu de silence.
C'est malheureusement ce qu'il se passe
Et ce à quoi je dois faire face.
La raison est arrivée,
La plume doit s'incliner
L'inspiration a fuit,
Les maux sont inassouvis...
Le combat reprendra
Et la plume gagnera.